2097
2097. El aire era plomo. La luz, tenue. Caminaban despacio, distanciándose, encontrándose, uniéndose en aquel túnel que atravesaba la ciudad y que era una espiral, como la propia vida.
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2097. El aire era plomo. La luz, tenue. Caminaban despacio, distanciándose, encontrándose, uniéndose en aquel túnel que atravesaba la ciudad y que era una espiral, como la propia vida.